Lieblich geschwungen, von der bestimmten Hand zart maskuliner Gewalt geleitet, verewigt in einem Augenschlag stolzen Leides. Trotz, konnte man beinahe erkennen. So gefiel es Connard. Er mochte es, wenn sie taten, als würden sie sich der Unterwürfigkeit widersetzen. Fast bedauerte er, dass man sie ihm nun entreißen würde. »Das Anfangsgebot liegt bei zehntausend Euro«, blühte der Auktionator auf. »Höre ich mehr?«
Stille. Bloß unterbrochen vom Knarzen verunsichert auf und ab berutschten Sitzmobiliars. »Verzeihung«, meldete sich schließlich einer der Bieter, »wie heißt dieses Kunstwerk noch gleich?«
»Das Wimmern der Wüstenblume.«
»Das Wimmern der … tut mir Leid, das ist mir zu abstrakt.«