Da war so ein Kribbeln in der Luft, ein Flimmern, als wären Funken geflogen, nachdem sich die oberen von den unteren Wimpern gelöst hatten. »Mach endlich die verdammte Musik aus«, murrte Myra. »Ich versuche zu schlafen.«

Doch dann fiel ihr alles wieder ein, sickerte durch ihren Verstand wie Sirup, der in die spröden Risse trockenen Pfannkuchens eindrang und den faden Geschmack mit Süße betäubte. Die Musik würde nicht verstummen. Ricks Finger lag auf der Play-Taste. Der Rest von ihm an einer ganz anderen Stelle. Myra versiegelte die Augen erneut. Sie würde schon noch einschlafen. Und die Funken zu fliegen aufhören…