ZULU: Kritik zum knallharten Südafrika-Krimi mit Forest Whitaker und Orlando Bloom

Ein Mann in Flammen. Ein Sohn, der zusehen muss. Schreit. Flieht, um sein Leben rennt. Jérôme Salles Kapstadt-Krimi „Zulu“ lässt die Geister der Rassentrennung in Südafrika nicht heimlich spuken, er beschwört sie bereits in der Eröffnungsszene seines Films in aller Härte herauf, brennt sie dem Zuschauer ebenso ein, wie dem schlaflosen Polizisten Ali Sokhela, der Jahre später nicht vergessen, aber vergeben hat. „Largo Winch“-Regisseur Salle genügen wenige Minuten, um seinen vierten Spielfilm deutlich zwischen südafrikanischer Gegenwartsreflexion und grimmigem City Crime-Thriller anzusiedeln, eine gravitale Kraft zwischen den Charakteren und den beiden Elementen zu erzeugen. Die Adaption des Romans von Caryl Ferey geht dabei nicht eben subtil ans Werk, aber mit beständigem Druck auf die Ermittler, der sich in einen powerstrotzenden, atemlosen Erzählrhythmus auf- und entlädt.

Salle tut gut daran, den Kessel permanent unter Feuer zu halten, denn für sich betrachtet sind weder der Plot noch dessen Subebenen sonderlich interessant, beziehungsweise ausgereizt. Die Krimihandlung ist in ihren Dimensionen wie ein auf Spielfilmlänge gestrecktes „CSI: Kapstadt“ zu betrachten, die Apartheid-Intro- und Outrospektionen gestalten sich zum Teil extrem plakativ und lexikalisch: ein Gespräch zwischen den drei Ermittlern Sokhela, Epkeen und Fletcher, sowie dessen krebskranker Frau, liefert nicht nur einen konsumfertig-belehrenden Abriss der Truth and Reconciliation Commission, sondern gerät auch so aufgesagt wie Schultheater; als unterhielten sich hier nicht Menschen, die die Gräuel miterlebt, mitdurchlitten hätten, sondern lediglich im Geschichtsunterricht davon gehört haben und sie nun nach unterschiedlichen ethischen Massstäben standpunktdiskutieren, Nelson Mandela-Zitat inklusive. Diese Szene fällt in ihrer Plumpheit allerdings wirklich weit heraus, „Zulu“ packt den Holzhammer zwar öfter aus, lässt ihn aber nicht oft derart knochenbrechend hinab prügeln.

Die Ermittler indes bedienen gängige Steroetypen, Sokhela der ernste Workaholic, Epkeen der abgebrannte fuck the Vorschriften-Bulle, natürlich nur echt mit Autoritäts- und Suchtproblem, keifender Ex und vorwurfsvollem Sohn. Dazu der unscheinbar-optimistische Fletcher, ehrlicher Familienvater. Typen, die sich innerhalb von Crime Thriller-Mechaniken nicht umsonst etabliert haben und die auch für „Zulu“ funktionieren, ausgesetzt in einem aufgeheizten Herd ständiger Gewalt, Korruption und einer tief verwurzelten Zerrüttung. Die Autorität einer Dienstmarke bedeutet gar nichts auf den Straßen und an den Stränden von Kapstadt, der Kampf gegen ein den Regeln entrücktes, brutales Verbrechen ist eine Auseinandersetzung weniger Aufrechter, der Apparat in ihrem Rücken von der selben dunklen Vergangenheit geprägt, wie die Auswüchse der Kriminalität in Politik und Ökonomie. Wie die drei Cops damit interagieren bleibt bis zum Schluss hochspannend, „Zulu“ bietet keine ausgedehnten Komfortzonen, eigentlich nur die Option, dem Captain und den Detectives alles Gute zu wünschen und darauf zu hoffen, dass die Handlung von ihnen wegschneidet, ohne dass ihnen etwas zugestoßen ist, denn diese stetige Gefahr brodelt den ganzen Film lang ohne Unterlass.

[Achtung, SPOILER-Tendenzen im folgenden Absatz]Zunehmend heftet „Zulu“ das persönliche Schicksal der Ermittler so knüppelhart an ihren Fall, dass man gar nicht anders kann als für sie zu rooten, über das Dealergesindel stellt sich eine glatzköpfige Herrenschicht und eine moralisch erstickend-widerwärtige Pharma-Ideologie, eine grausame Methamphetaminselektion der schwarzen Bevölkerung. Ausgerechnet zum Ende hin vergreift sich „Zulu“ ein paar Mal im Ton, eighty minutes in, das Ding wird grad richtig dramatisch, da sollte es für den Kinosaal nichts mehr zu kichern geben. Schließlich drängt „Zulu“ in eine Ecke ohne Differenzierungsmöglichkeit, ehe die Limits ausgereizt, die Grenzen überschritten sind, die Lehre der Vergebung ihren Dienst versagt und die gebetsmühlenartigen Selbst- und Fremdbesänftigungen weichen, der generische Krimi-Plot endgültig hinter einem Bild, einer Metapher verwischt: langsam, unerbittlich holt den weißen Mann die Vergeltung seiner Sünden ein – und am Ende gibt es kein Entkommen, für Niemanden. Schuld. Rache. Eine immerwährende Wüste. Ohne Ausweg. Ohne Hoffnung. Der Showdown wird zum Slowdown, der lächerlich hätte wirken können, wenn nicht Forest Whitaker wäre, der Ausdruck auf seinem Gesicht…[SPOILER Ende]

„Zulu“ ist hart und schonungslos, rechtfertigt seine 18er-Freigabe mit abgetrennten Körperteilen, heftigen Shootouts und offenen Augen für Kindergewalt und abartige Machenschaften, gesteuert aus der Deckung der Absolution. Forest Whitaker und auch Orlando Bloom, trotz ganzheitlicher Nacktheit und durchtrainiertem Körper weit weg vom sexy Elben- und Freibeuter-Image, liefern starke und glaubhafte Leistungen, die über die Einfachheiten der Rollenanlage hinaus gehen. Alexandre Desplats schwelender, unheilsuggerierender Score und Denis Roudens ungeschönt-raue Bilder tragen ihren Teil zur dichten Atmosphäre bei. Eine Aussicht auf Erlösung für die geschundene südafrikanische Landes- und Volkesseele lässt „Zulu“ nicht zu, pessimistisch ist der giftverströmende Pumpenschlag zwischen schwarzem und weißem Herzen, im offenen Kontrast zwischen den Reichenvierteln und der Armut in den Townships wie in den Nebensätzen, den Beleidigungen, den abschätzigen Blicken, der lediglich von einer dünnfasrigen Decke verborgenen Rassenideologie. „Zulu“ ist kein Film der Verständigung, der Verbesserung, lediglich einer des Zurechtfindens, des Ertragens und des kleinen, fast kaum bedeutenden Handelns, um den geschwollenen Körper des Hasses wenigstens ein bißchen anzupieken und ein paar seiner Geschwüre zum Platzen zu bringen…